La poesía es algo que todos llevamos dentro, quizás sin saberlo, la tenemos ahí, cobijada en lo más oscuro de uno mismo, agazapada entre los resquicios pequeños e ínfimos de nuestro pensamiento. Esperando una oportunidad para salir fuera, ver la luz, abrazar el calor de la primavera, escapar con fuerza, como el preso que ha pasado muchos días en una lúgubre celda de aislamiento, y que por fin consigue salir, y volver a ver el sol.
En lo más profundo de la noche solitaria, ruge contra los elementos que la intentan medrar, cual huracán. Súbitamente escapa de las garras del tedio cotidiano, asesino cruel de la esperanza.
Y entonces llegas tú, le das vida, como ave fénix, y surge de sus cenizas, abandonando las cadenas de la monotonía cruel.
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